tag:blogger.com,1999:blog-173065172024-03-14T17:27:11.097+00:00MundivagânciasPara divagar,
conforme as vagas de humor
e os vagares possíveis,
sobre o meu e outros mundos.CBhttp://www.blogger.com/profile/09292066718233755138noreply@blogger.comBlogger79125tag:blogger.com,1999:blog-17306517.post-16936846864349944092008-02-23T16:32:00.005+00:002008-02-23T17:05:34.404+00:00Bye bye<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEileqH9GfxZ8CDzBhvk-Mu_LI5iU-Q10DTXl9wx56X74o5fszx045v8PtxvMjm3lmHlwzbeiBxb_6X519F-pH9Vumru2uSdEQ2GzXji2EkZbY45tBdN6jnvVvEQdA_ytxEqmJ0M/s1600-h/adeus.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5170214543113367378" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEileqH9GfxZ8CDzBhvk-Mu_LI5iU-Q10DTXl9wx56X74o5fszx045v8PtxvMjm3lmHlwzbeiBxb_6X519F-pH9Vumru2uSdEQ2GzXji2EkZbY45tBdN6jnvVvEQdA_ytxEqmJ0M/s320/adeus.jpg" border="0" /></a><br /><br />Apenas por questões práticas não opto por <em>delete blog</em>. Apenas? Não!Também, porque há os afectos e registos que não quero apagar.<br /><br />Talvez, algum dia, noutro palco, com outro cenário e peça, <em>netdivague</em> de novo. Por enquanto, vou percorrendo o meu caminho procurando não tropeçar e saber contornar as armadilhas da vida.<br /><br />Até um dia!<br /><br /><em><span style="font-family:lucida grande;font-size:85%;color:#009900;">(imagem </span></em><a href="http://www.oceandharma.org/images/Goodbye.jpg"><em><span style="font-family:lucida grande;font-size:78%;color:#cc0000;">daqui</span></em></a><span style="color:#009900;"><em><span style="font-family:lucida grande;font-size:85%;">)</span></em><br /></span><div align="left"> </div>CBhttp://www.blogger.com/profile/09292066718233755138noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-17306517.post-13599209429645006242007-08-24T00:00:00.000+01:002007-08-24T08:56:45.519+01:0024 de Agosto...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgE7eDQI7NpnWVjK_r-qL82A07P_60h12xYY54_Iev3mHBxfZKE8Accsq453b7euprS5M-HCnzHA-3n1KrTfcdDTrLpfp-XTGUWelO-qOH0PEcsQp6xRzfjpP6uartQjRuaxs6a/s1600-h/papá+marinheiro.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5102035017220881938" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 133px; CURSOR: hand; HEIGHT: 169px" height="269" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgE7eDQI7NpnWVjK_r-qL82A07P_60h12xYY54_Iev3mHBxfZKE8Accsq453b7euprS5M-HCnzHA-3n1KrTfcdDTrLpfp-XTGUWelO-qOH0PEcsQp6xRzfjpP6uartQjRuaxs6a/s320/pap%C3%A1+marinheiro.jpg" width="169" border="0" /></a><br /><div align="justify">Data em que houve catástrofes como a erupção do Vesúvio que assolou Pompeia e Herculano e o massacre de milhares de protestantes em França na noite de S. Bartolomeu em 1572.</div><div></div><br /><div align="justify"><span style="color:#009900;">A essa data, contudo, devo a minha vida, pois nasceu o meu pai, um marujo português, como mostra a foto dos seus dezoito anos.</span></div><div><span style="color:#009900;"></span></div><br /><div><span style="color:#009900;">Obrigada pelo que me deste, pai Ramiro.</span></div><div></div><br /><div><span style="color:#3333ff;">Também para o tio Zezé Borges, a minha homenagem neste dia 24 de Agosto.</span></div><div></div><br /><div>CB</div>CBhttp://www.blogger.com/profile/09292066718233755138noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-17306517.post-17669154608302098832007-08-14T17:24:00.000+01:002007-08-14T17:29:36.648+01:00Te cuida, pá...Quero deixar aqui hoje, muito especialmente, um grande, mas mesmo muito grande abraço ao meu amigo Carlos Gil.<br /><br />Cuida-te, hem?CBhttp://www.blogger.com/profile/09292066718233755138noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-17306517.post-14481701119259764252007-08-14T12:36:00.001+01:002010-07-30T22:16:24.176+01:00Adeus, Salomé!<div align="justify">Foi há cerca de 14 anos. Ainda não estava refeita da dor pela perda da minha Bidú a quem uma seringa havia piedosamente abreviado o sofrimento. À porta do veterinário chorei convulsivamente a despedida. Prometi a mim própria que não deixaria que tal acontecesse de novo. Para além da gata Lili apanhada na rua e do Gastão, um soberbo angorá branco e surdo, não teria mais animais. Mal sabia eu que, logo a seguir, seria o mesmo o destino do meu Gastão, pelo qual o meu luto dificilmente se dissipou. </div><div align="justify">O Mário abriu a porta de trás do jeep e, de dentro de um caixote, emergiram três cabecitas caninas. </div>-Escolhe.- disse ele.<br />-Não sou capaz-retorqui colocando-me de costas para o carro-Tira tu uma à sorte.<br />-Tens de ser tu a fazê-lo.- insistiu.<br /><div align="justify">Olhei, então, de relance, e aquela que primeiro me olhou, toda ladina, foi a que recolhi nos meus braços, pequena e fofinha. Deste modo, a Salomé entrou na família. Não sei que conversas caninas tiveram mas o Horácio, cão da minha mãe, e ela, trocaram-nos as voltas e trocaram de casa. A dedicação e o amor da Salomé à minha mãe, traduzidos naquele olhar doce e sempre fixo nela, eram uma evidência.</div><div align="justify">Hoje, será o dia em que terá de haver a necessária coragem para aliviar o sofrimento da nossa cadelinha. Logo à noite. Tudo volta a ser vivido e revivido. Choro de novo e, intensamente, mais uma dolorosa perda.</div><p>Adeus, minha Salomé! </p><p></p><p>Adenda-14.30 h: Acabou de morrer em casa nos braços da minha mãe.</p>CBhttp://www.blogger.com/profile/09292066718233755138noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17306517.post-29570037209257063872007-08-04T16:37:00.000+01:002007-08-04T16:53:56.401+01:00Em memória do TicoDo meu amigo <strong><span style="color:#009900;">Carlos Gil</span></strong>, este sentido post que me emocionou e doeu. <a href="http://nova-voz.blogspot.com/2007/08/eutansia.html"><span style="font-family:lucida grande;color:#cc0000;"><strong><em>Aqui</em></strong></span></a><br /><br /><div align="justify"><a href="http://nova-voz.blogspot.com/2007/08/eutansia.html"><em><span style="color:#000099;">eutanásia</span></em></a><em><span style="color:#000099;"> </span></em></div><div align="justify"><em><span style="color:#000099;"><br />Matei o Tico. Há uma hora atrás.Ontem, quando cheguei, seriam umas onze da noite, </span></em><a href="http://nunaweb.blogspot.com/2006/03/o-tico_15.html"><em><span style="color:#000099;">como tantas vezes</span></em></a><em><span style="color:#000099;"> ele veio receber-me, sequioso pelas palavras de carinho que não lhe negava, nunca. Permiti-lhe roçar-se na minha perna mas como sempre não muito pois, abandonado às doenças (e por elas), o pêlo ralo mostrava a pele em úlceras, quistos, um tumor do tamanho duma bola de ténis numa perna. Essa perna que, hoje, há uma hora e picos atrás, eu pisei com a roda do carro – a mesma que, ontem à noite, eu o vi a cheirar quando fechei a porta para as escadas do prédio? – e parti-lha. O uivo foi terrível, terrível. Foi um choque ouvi-lo, mesmo habituado que estava, estávamos, a ouvi-lo gemer toda a noite à porta da casa ‘da dona’, a que «gosta muito de animais» mas que mal a doença de pele lhe apareceu há uns dois ou três anos atrás pô-lo a viver na rua, provavelmente por cautelar receio dela se transmitir aos restantes animais que mantém, encarcerados, num anexo, onde uivam ao calor horas a fio. O olhar dele, a dor dele. O seu gemer, esse ganir de dor. No banco de trás do carro, olhei-o várias vezes enquanto seguíamos para o veterinário. O gemer lento, sofrido, olhava-me e nem sei se me ouvia, ouvia o meu chorar que não conseguia dissimular nas palavras que lhe dava. O olhar dele, as pupilas quase a desaparecerem e o branco assustador, o ganir lento assustador. Não gemia muito, havia silêncio na dor que se lhe via, havia… resignação, talvez. Chorava noites inteiras, lamentava-se à porta da ‘sua casa’ pelas dores e pelo abandono, acredito.O veterinário disse-me que além da fractura e de tudo o mais à vista haveria provavelmente lesões internas. Houve eutanásia mas não consegui assistir, fiz-lhe uma última festa, um último carinho sem medo de contágios ou do pestilento cheiro de abandonado, e vim cá para fora. Chorei. Sei que hei-de chorar mais quando, estacionando, lembrar-me que nunca mais o verei aproximando-se do carro abanando a cauda, os olhos em mim e o latido de carinho, sempre o roçar tímido e os olhos pedindo uma festa, carinho mútuo que não nos negávamos.<br />Sinto-me horrível. Não me consola o 'já não sofre mais', não há consolo quando se 'decide' a morte; gostávamos todos do Tico, abandonado por razões cutâneas mas fiel à casa que fora a sua e a cuja porta procurava o alimento que não encontrava nas ruas, carinho. Este sentimento de culpa ficar-me-á perpetuamente, o passeio vazio dele e do seu correr para mim, para 'a festinha', o silêncio que haverá nas noites sem o seu gemer, o seu lamento, irá doer. Lembrá-lo, lembrar-me que fui eu que o matei. Não sei se ele, onde quer que seja o 'céu' dos cães de olhos tristes - que haverá para acreditar-se em repouso aos sofredores -, me perdoará. Sofria muito, mas a morte dói. Muito.</span></em> </div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Um abraço......pelo Tico, por ti e por mim que vos chorei. Sei, contudo, que o Tico, tão carente de afecto, teve os últimos momentos de amor dados por ti.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">CB</div>CBhttp://www.blogger.com/profile/09292066718233755138noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-17306517.post-86589754748316016402007-07-25T23:46:00.000+01:002007-07-26T01:09:20.473+01:00António Arnaut<u><span style="color:#0000ff;"></span></u><div align="justify"><br /><br /><a href="http://visao.clix.pt/default.asp?CpContentId=334030"><span style="color:#cc0000;"><strong>Amanhã na VISÃO</strong></span><br /><br /><strong>«Não há marcas de esquerda neste Governo»</strong> *<br /><br /><br /><span style="color:#990000;">VISAO.pt 25 Jul. 2007<br /></span><br />Em entrevista a publicar na edição de amanhã, António Arnaut, fundador do PS, ex-Ministro dos Assuntos Sociais e antigo grão-mestre do Grande Oriente Lusitano, arrasa as políticas de Sócrates, acusa Correia de Campos de contribuir para o definhamento do Serviço Nacional de Saúde e lamenta que<strong><span style="color:#006600;"> o PS tenha perdido «alma e de identidade»*,</span></strong> desviando-se «para a direita».</a> </div><div align="justify"></div><br /><div align="justify">* bold meu</div><div align="justify">CB</div>CBhttp://www.blogger.com/profile/09292066718233755138noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17306517.post-52730854707321865152007-07-21T18:02:00.000+01:002007-07-21T23:05:37.182+01:00António Borges Coelho<div align="justify"><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiSrUKCzbKMvRIs5QSCmOMl0NXOfEQ16iq57eP0XDIcMa2Z8_5UCavBsgQoi5PFxim__b4S34prLNXUz2naSzP9TUkgwXW_DrszZRGnsz7Ss8dFzEQeyqi96dW3dqayrhcvpVS/s1600-h/Toninho.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5089696887412217378" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiSrUKCzbKMvRIs5QSCmOMl0NXOfEQ16iq57eP0XDIcMa2Z8_5UCavBsgQoi5PFxim__b4S34prLNXUz2naSzP9TUkgwXW_DrszZRGnsz7Ss8dFzEQeyqi96dW3dqayrhcvpVS/s320/Toninho.jpg" border="0" /></a> <strong><span style="color:#009900;">António Borges Coelho </span></strong><br /><strong><span style="color:#009900;"></span></strong><br /><a href="http://www.correiomanha.pt/noticia.asp?id=250721&idselect=13&idCanal=13&p=200"><strong><span style="color:#cc0000;"><em>Ler aqui</em></span></strong></a><br /><br /><a class="vl" href="http://www.correiomanha.pt/noticiaA1Amigo.asp?idCanal=13&id=250721"></a><em><span style="color:#000099;">"Saio de casa logo depois do primeiro café do dia (aquele que me sabe melhor e me deixa pronto para tudo), deixo o computador ligado e vou ler os jornais para uma cafetaria onde rezo sempre o texto em que estou a trabalhar, ou seja, as palavras têm de me soar bem ao ouvido. Escrever é no computador, mas rever é no papel. Só o papel me dá a dimensão exacta do que escrevo." (...)<br /></span></em><a class="vl" href="http://www.correiomanha.pt/noticiaImprimir.asp?idCanal=13&id=250721" target="_blank"></a><a class="vl" href="http://classificadoscm.xl.pt/"></a><a class="vl" href="http://www.correiomanha.pt/movel/"></a><br /><span style="color:#000099;"><em>"A História é a minha vida e a história dos homens e do seu tempo é a sua e também a nossa biografia. É apaixonante desvendar factos e figuras... Uma das que mais me marcou foi Espinosa, o filósofo holandês que melhor traduz a ideia do exílio português."</em> (...)<br /></div></span><div align="justify"><br /></div><span style="color:#000099;"><em>“O trabalho intelectual, enquanto é possível, é a forma mais perfeita de estar ligado à vida”</em> (...)<br /><em></em></span><br /><br /><div align="justify">Porque para mim é uma referência, não só como personalidade de grande dimensão na cultura nacional mas, também, no domínio da socialização privada onde fui tendo o prazer e a honra de poder participar. Tanto mais sábio se revela, quando o seu humanismo e a simplicidade no ser e no dizer, indelevelmente, nos tocam.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><br /><div align="justify">CB</div>CBhttp://www.blogger.com/profile/09292066718233755138noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17306517.post-13397828191504225602007-07-21T14:31:00.000+01:002007-07-21T14:43:06.324+01:00Nem quero acreditar que...<a href="http://www.portugaldiario.iol.pt/noticia.php?id=834666&div_id=291"><strong><span style="font-family:arial;color:#cc0000;">isto. no Portugal Diário</span></strong></a><span style="font-family:arial;">, seja verdade.</span><strong><span style="color:#cc0000;"><br /></span></strong><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;"><em>(...)"As confederações do Comércio e Serviços de Portugal (CCP), da Agricultura Portuguesa (CAP), da Indústria Portuguesa (CIP) e do Turismo Português reivindicam, esta sexta-feira, a alteração da Constituição da República de modo a que sejam permitidos despedimentos sem justa causa, nomeadamente, <strong>por razões políticas ou ideológicas*</strong>."(...)</em> </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">*bold meu</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:Arial;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;"><span style="color:#3333ff;">O país rosa está a entrar, assustadoramente, em fase de alerta vermelho</span>. </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:Arial;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;">CB</span></div><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div>CBhttp://www.blogger.com/profile/09292066718233755138noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17306517.post-73382172413084210362007-07-21T13:36:00.000+01:002007-07-21T13:47:21.962+01:00País do esterco...<div align="justify"><em><span style="font-family:arial;">"(...)Por razões de pudicícia e para não expor ainda mais pessoa, não lhe chapo aqui com o nome, mas desenho-lhe a sombra com traço grossíssimo e levanto um rumor tal, em forma de trompa, para que de aqui <strong>se espalhe por toda a Blogosfera</strong>. *<br />É uma intelectual, respeito-lhe a postura, e temos em comum a paixão pessoana. Defende, como eu, que a Constituição Iluminista da Nação Portuguesa deve assegurar ao cidadão comum os instrumentos mínimos de instrução pública, que lhe permitam sobreviver na enorme deriva da Aldeia Global. Temos em incomum, e para grande dor minha, e dela, ter sofrido um tumor cerebral, o que poderia ter levado, nas derradeiras instâncias, à morte."(...)</span></em></div><div align="justify"><em></em></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;">*bold meu</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#000099;"><strong><span style="font-family:arial;">ler no blog<em> </em></span></strong></span><a href="http://asvicentinasdebraganza.blogspot.com/2007/07/pas-do-esterco.html#links"><em><span style="font-family:arial;color:#cc0000;"><strong>as vicentinas de braganza</strong></span></em></a></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;">CB</span></div>CBhttp://www.blogger.com/profile/09292066718233755138noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17306517.post-1902074052339845002007-07-20T14:13:00.001+01:002010-07-30T22:27:06.140+01:00Chegaram!<div align="left">foto <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipvIDS79rGszBUSQjhA7Os9HTZD09MqVPT2RzLONZstxQU_0iApriO-J9A8d1Tpb92Ld8yn2pTmubQ4SCuvJ8OnH8HwBWZc9Qgv-LUP4sVc9VucnpDThIz78vinceovj6C5fd0/s1600-h/gato.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; FLOAT: left; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5089266667183327698" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipvIDS79rGszBUSQjhA7Os9HTZD09MqVPT2RzLONZstxQU_0iApriO-J9A8d1Tpb92Ld8yn2pTmubQ4SCuvJ8OnH8HwBWZc9Qgv-LUP4sVc9VucnpDThIz78vinceovj6C5fd0/s320/gato.jpg" width="177" height="150" /></a> <a href="http://images.google.pt/imgres?imgurl=http://www.cerritos.edu/radams/images/new_cat_hammock.jpg&imgrefurl=http://www.cerritos.edu/radams/&amp;h=295&w=427&sz=55&hl=pt-PT&start=6&tbnid=fGmCcmug4DZ2jM:&amp;tbnh=87&tbnw=126&prev=/images%3Fq%3Dcat%2Bsleeping%26gbv%3D2%26svnum%3D10%26hl%3Dpt-PT"><span style="color:#cc0000;"><em><strong>daqui</strong></em></span></a><span style="color:#cc0000;"><em><strong><br /></strong></em></span><br /><br /><br /></div><div align="center"><strong><span style="font-family:verdana;color:#ff6600;">Finalmente!</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-family:verdana;color:#009900;"></span></strong></div><br /><br /> "Ai que prazer não cumprir um dever, ter um livro para ler e não o fazer"- Fernando Pessoa<br /><div align="left"><strong><span style="font-family:verdana;color:#009900;"></span></strong></div><br /><br /><br /><div align="left"><strong><span style="font-family:verdana;color:#009900;"></span></strong></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;color:#3333ff;">Os relógios relegados para um plano de importância minimalista. Às três da matina ainda é dia e as dez da manhã assinalam a madrugada.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;color:#3333ff;"></span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;color:#3333ff;">Borda fora alguns formalismos no vestuário. Os pés, no chão ou nos chinelos, libertados dos "calcantes" de bem parecer. </span></div><div align="left"><span style="font-family:verdana;color:#3333ff;"></span></div><br /><br /><br /><div align="left"><span style="font-family:verdana;color:#3333ff;">Sorver a luz e o calor do Sol para recarga de baterias.</span></div><div align="left"><span style="font-family:verdana;color:#3333ff;"></span></div><br /><br /><br /><div align="left"><span style="font-family:verdana;color:#3333ff;">Estou de Férias! Férias! Férias!</span></div><div align="left"><span style="font-family:verdana;color:#3333ff;"></span></div><br /><br /><br /><div align="left"><span style="font-family:verdana;color:#3333ff;">CB</span></div>CBhttp://www.blogger.com/profile/09292066718233755138noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-17306517.post-41722547507345880342007-07-17T13:54:00.000+01:002007-07-17T18:00:31.999+01:00Mar de Sophia<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOdoY6Yl0YI5NdJ9togd3vAfxa9hwSHtQwhuXH4773DL-VxQiiIxZuLvZEEP3pdZ1pOmX0zAhJF4O9Kamreow19Fig5m2-Rgpq1YDhLeBn2f-6GabWWkcUv5COXJ7OlCdQJC1x/s1600-h/mar+de+sofia.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5088148532577356210" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOdoY6Yl0YI5NdJ9togd3vAfxa9hwSHtQwhuXH4773DL-VxQiiIxZuLvZEEP3pdZ1pOmX0zAhJF4O9Kamreow19Fig5m2-Rgpq1YDhLeBn2f-6GabWWkcUv5COXJ7OlCdQJC1x/s320/mar+de+sofia.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="http://www.mariabethania.com.br/"><span style="color:#cc0000;"><strong>MAR DE SOPHIA</strong></span></a></div><div></div><div></div><br /><div>Considero que o disco está fabuloso.</div><div><br /></div><div><strong><span style="color:#3333ff;">Maria Bethânia,</span></strong> no seu melhor, dizendo Sophia e não só.</div><div></div><div><br /></div><div><span style="color:#009900;">(para ele veio uma nova aparelhagem que a pequena Sony cansou-se e, também ela, ajudou a espalhar tão bela poesia pela casa)</span></div><div><span style="color:#009900;"></span></div><div><span style="color:#009900;"></span></div><br /><div><span style="color:#333333;">CB</span></div><div></div><div></div>CBhttp://www.blogger.com/profile/09292066718233755138noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17306517.post-85486468966349291602007-07-16T19:20:00.000+01:002007-07-16T23:03:30.304+01:00Ilhas Afortunadas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_3aBiZEa7t2_Z8pMigFGxi0P0oPC4M9IPTQvT62VHes3ss27ijVQykOQpGG9yFpJIt0HA0usy3yHxsg_EfXWT_8fkrkHRdQlHfLrDcpnk4tZZWGE6fJlDaTEWqolk1Y_pgyYH/s1600-h/Por+do+sol+003.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5087862900072303010" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_3aBiZEa7t2_Z8pMigFGxi0P0oPC4M9IPTQvT62VHes3ss27ijVQykOQpGG9yFpJIt0HA0usy3yHxsg_EfXWT_8fkrkHRdQlHfLrDcpnk4tZZWGE6fJlDaTEWqolk1Y_pgyYH/s320/Por+do+sol+003.jpg" border="0" /></a><br /><em><span style="color:#3333ff;">foto minha</span></em><br /><em><span style="color:#3333ff;"></span></em><br /><em><span style="color:#3333ff;"></span></em><br /><span style="color:#3333ff;"><span style="font-family:verdana;color:#000000;">Conta a lenda que o Éden se situava no meio do vasto Atlântico nas míticas ilhas Afortunadas.</span> </span><br /><br /><span style="color:#3333ff;"><strong><span style="font-family:verdana;"></span></strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong><span style="font-family:verdana;">Na </span></strong><a href="http://pwp.netcabo.pt/0176015601/Mensagem/Encoberto/Afortunadas.htm"><span style="font-family:verdana;color:#990000;"><strong>Mensagem</strong></span></a><strong><span style="font-family:verdana;"> de Fernando Pessoa:</span></strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"></span><br /><br /><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;"></span> </div><div align="center"><span style="font-family:verdana;">Que voz vem no som das ondas<br />que não é a voz do mar?<br />É a voz de alguém que nos falla,<br />mas que, se escutamos, cala,<br />por ter havido escutar.<br /><br />E só se, meio dormindo,<br />sem saber de ouvir ouvimos,<br />que ella nos diz a esperança<br />a que, como uma criança<br />dormente, a dormir sorrimos.<br /><br />São ilhas afortunadas,<br />são terras sem ter logar,<br />onde o Rei mora esperando.<br />Mas, se vamos despertando,<br />cala a voz, e há só o mar.</span></div><div align="center"><span style="font-family:Verdana;"></span></div><div align="left"><span style="font-family:Verdana;">CB</span></div>CBhttp://www.blogger.com/profile/09292066718233755138noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17306517.post-72184255811779235582007-07-16T00:59:00.000+01:002007-07-16T15:27:30.182+01:00Povo que lavas no rio...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIgS_CFrLIvU9G9uNbcK1a4cdB7oxmSBYibMITVlr8AtKyZHnkgtpCvNMjPOZFHM_Knd4u8ma1Nb5dHB23fHwvCQLPRHmcq9Hfs9tyN1MaOTcPnA2a85fsfMZgdsKkrtCfGfrg/s1600-h/iexcursoes.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5087577782963325314" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIgS_CFrLIvU9G9uNbcK1a4cdB7oxmSBYibMITVlr8AtKyZHnkgtpCvNMjPOZFHM_Knd4u8ma1Nb5dHB23fHwvCQLPRHmcq9Hfs9tyN1MaOTcPnA2a85fsfMZgdsKkrtCfGfrg/s320/iexcursoes.gif" border="0" /></a><br /><div align="justify">E as excursões do povinho do país rosa que desceu à capital? </div><div align="justify"></div><div align="justify">Grande folclore político do tempo da outra senhora. É tão bizarro que até dá vontade de rir.</div><div align="justify"></div><div align="justify">Parabéns Roseta e Sá Fernandes!</div><div align="justify"></div><div align="justify">CB </div>CBhttp://www.blogger.com/profile/09292066718233755138noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-17306517.post-69784080062805282182007-07-14T14:23:00.000+01:002007-07-14T14:29:36.464+01:00Trabalhar até morrerin <a href="http://www.correiodamanha.pt/noticia.asp?id=250090&idselect=21&idCanal=21&p=200"><em><strong><span style="color:#990000;">Correio da Manhã-14 de Julho de 2007</span></strong></em></a><br /><br /><br /><em><span style="color:#000099;">"Uma professora do 1.º ciclo, em Ovar, vai ter de regressar ao trabalho apesar de lhe ter sido diagnosticado três cancros. A junta médica deu a docente como inapta para o trabalho, mas alguém na Caixa Geral de Aposentações (CGA) riscou o ‘sim’ conferido à incapacidade de exercer as funções e substituiu-o por um 'não', acrescentando que “altero a decisão da junta, claramente houve um engano no auto”. Este é o terceiro caso tornado público de professores gravemente doentes que tiveram de voltar a dar aulas."</span></em><br /><em></em><br />Mais um caso. Não paramos de nos espantar e perturbar. Foi posta em funcionamento uma máquina diabólica.<br /><br />CBCBhttp://www.blogger.com/profile/09292066718233755138noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17306517.post-33308964229377737572007-07-14T12:29:00.000+01:002007-07-16T17:14:41.557+01:00Dizia-me ele...<div align="justify">Dizia-me ele, há cerca de dois anos atrás, entre acesas discussões de cariz político:</div><div align="justify">- Ainda me darás razão, um dia.</div><div align="justify">Não adivinhei que, afinal, esse dia chegaria e, sobretudo, de forma tão rápida e evidente. </div><div align="justify">Se, na altura, já desacreditava àcerca da "corja" política, ainda havia algumas referências em termos de ideário e prática que me aproximavam do partido socialista, dentro do leque de opções de voto. Errei e penalizo-me por ter contribuído para esta maioria absoluta que despreza tão ostensivamente os governados.</div><div align="justify">Hoje, tal como uma substancial parte dos portugueses, vagueio num espaço desértico sem vislumbrar uma fonte onde possa sorver alguma esperança, saudosa do bipolarismo que equilibrou o mundo. </div><div align="justify">A globalização centrou o espaço de decisão mundial. As práticas obedecem a esse centro, orientadas pelo fim único e supremo de um economicismo frio, alheio aos princípios básicos do humanismo. Tendem a tornar-se práticas transnacionais, limitadas, apenas, quando os orgãos de soberania nacional são condicionados por uma opinião pública esclarecida e pouco manipulável. Uma vaga de práticas de subjugação vai criando um novo tipo de "escravatura" em que as massas são destituídas de liberdades, tornadas amorfas, passivas, como marionetas sem qualidade humana. É neste caminho que nos movemos no Portugal presente e é preciso reagir. As tendências autoritárias são cíclicas na História mas, aquela que hoje nos surpreende e apanha totalmente desprevenidos, é a que ousa camuflar-se sob a capa da democracia. </div><div align="justify"></div><div align="justify">CB</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div>CBhttp://www.blogger.com/profile/09292066718233755138noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17306517.post-48546802893232853732007-07-12T01:08:00.000+01:002007-07-12T01:25:02.346+01:00Onde pára a cultura humanista do PS?<div align="justify"><br /><em><span style="color:#3333ff;">"(...) A ideia de grupo, o conceito de sociedade, o princípio de comunidade estão cada vez mais problemáticos. E quem nos dirige não dispõe de cultura humanista como componente indispensável à função política. Não têm espírito de missão, e as definições que defendem do corpo social correspondem a construções ideológicas facilmente identificáveis com o que mais extremado existe na Direita."</span></em><br /><br /><em>«Jornal de Negócios» de 6 de Julho de 2007<br /></em><br />por <strong>Baptista-Bastos<br /></strong><br />ler todo o excelente artigo no blog <a href="http://sorumbatico.blogspot.com/2007/07/o-ps-devia-mudar-de-nome.html#comments"><strong><span style="color:#009900;">sorumbático</span></strong></a> de onde copiei este excerto</div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify">CB </div>CBhttp://www.blogger.com/profile/09292066718233755138noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17306517.post-47801875763550025022007-07-06T18:59:00.000+01:002007-07-06T22:39:58.899+01:00Amor é...<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxosdtpDl7xzCKS_7DqoUEfXdkaE8gNX6WfYNkGAc903T_XtAGeXEmAUSD8zLjY6nw_v-nHVV2inCfopxbh2OJ0BZ8iTWVjdsy0RaUznL7DUI-C44jzTvUHCPWsUx7umKsBk_c/s1600-h/amor.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5084145086853388994" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxosdtpDl7xzCKS_7DqoUEfXdkaE8gNX6WfYNkGAc903T_XtAGeXEmAUSD8zLjY6nw_v-nHVV2inCfopxbh2OJ0BZ8iTWVjdsy0RaUznL7DUI-C44jzTvUHCPWsUx7umKsBk_c/s320/amor.jpg" border="0" /></a> <a href="http://www.amoravista.com.br/cards/images/amor_cartao05.jpg"><span style="color:#cc0000;">trazida daqui <p></p></a></span></div><div align="justify"></div><div align="justify"><em><span style="font-family:arial;color:#3333ff;">"...Com um olhar romântico, ela chegou à conclusão de que o amor devia, decerto, residir no hiato entre o desejo e a realização, na carência e não na satisfação. O amor era a dor, a expectativa, o afastamento, tudo o que o rodeava, menos a própria emoção."</span></em></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;"><p></p>in Kiran Desai, em <em>A Herança do Vazio</em>, Porto Editora, 2007, pág. 11 (vencedor do Man Booker Prize 2006)</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;"><p></p>Ainda estou no princípio e, por isso, não posso fazer uma apreciação pessoal, mas achei interessantes estas considerações em torno do tema amor. Penso que a emoção e a paixão estão nesse hiato, no quase, no limiar da realização, um quase que está condiciondo pelo talvez.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;"><p></p>CB</span></div>CBhttp://www.blogger.com/profile/09292066718233755138noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-17306517.post-19762001715657916832007-07-04T18:40:00.000+01:002007-07-04T19:25:39.366+01:00Letra Para Um Hino<div align="right"><em><span style="color:#009900;"></span></em><br /></div><p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyOxoPmniP021UuSlACSH1tnHGXpr7Y3LDu6gAV7lj6uY4LKRRMEwIrH7PHI-j_4NiKb7NPFGTVeFKgZ2kotILdklmhZNhQ5-aAo3B_57igoUzsQVzebFs37hwp9blrkP3Rd-f/s1600-h/silêncio.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5083398265055058594" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 162px; CURSOR: hand; HEIGHT: 133px" height="126" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyOxoPmniP021UuSlACSH1tnHGXpr7Y3LDu6gAV7lj6uY4LKRRMEwIrH7PHI-j_4NiKb7NPFGTVeFKgZ2kotILdklmhZNhQ5-aAo3B_57igoUzsQVzebFs37hwp9blrkP3Rd-f/s320/sil%C3%AAncio.jpg" width="154" border="0" /></a></p><p><br />imagem copiada <a href="http://images.google.com/imgres?imgurl=http://www.phirebrush.com/issues/23/artwork/Skold%2520-%2520__Break_the_Silence__.jpg&imgrefurl=http://www.phirebrush.com/fullview.php%3Fid%3D1580%26ob%3Dauthor%26obd%3DASC&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;h=631&w=804&sz=128&hl=pt-PT&start=15&um=1&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;tbnid=2v9uV07etZlM7M:&tbnh=112&tbnw=143&prev=/images%3Fq%3Dsilence%26gbv%3D2%26svnum%3D10%26um%3D1%26hl%3Dpt-PT">daqui</a>. </p><p><br />Porque neste Portugal, pouco a pouco amordaçado, é preciso recordar que... </p><p align="center"><span style="color:#009900;"><em><strong>Letra Para Um Hino</strong></em></span><br /><br /><span style="color:#009900;"><em>É possível falar sem um nó na garganta.<br />É possível amar sem que venham proibir.<br />É possível correr sem que seja a fugir.<br />Se tens vontade de cantar não tenhas medo: canta.<br /><br />É possível andar sem olhar para o chão.<br />É possível viver sem que seja de rastos.<br />Os teus olhos nasceram para olhar os astros.<br />Se te apetecer dizer não grita comigo: Não.<br /><br />É possível viver de outro modo.<br />É possível transformares em arma a tua mão.<br />É possível o amor.<br />É possível o pão.<br />É possível viver de pé.<br /><br />Não te deixes murchar.<br />Não deixes que te domem.<br />É possível viver sem fingir que se vive.<br />É possível ser homem.<br />É possível ser livre livre livre.<br /></em></span><br />Manuel Alegre, <em>O canto e as armas</em></p><br /><div align="left"><em></em></div><div align="left"></div><div align="left"><br />poema retirado <a href="http://chuviscosdepoesia.blogs.sapo.pt/tag/manuel+alegre"><em><span style="color:#cc0000;">deste blog</span></em></a></div><div align="left"></div><div align="left">CB</div>CBhttp://www.blogger.com/profile/09292066718233755138noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-17306517.post-35898773693503064362007-06-30T22:24:00.000+01:002007-07-01T14:02:02.553+01:00Ao marinheiro<div align="left"><em><a href="http://images.google.pt/images?hl=pt-PT&q=marinheiro&btnG=Procurar+imagens&gbv=2"><em>marinheiro veio daqui</em></a></em>. <p></p></div><div align="left"></div><div align="center"></div><div align="center"><span style="color:#009900;"><strong>Para o marinheiro do Pacífico, com muito carinho<br /></strong></span><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSz4VToirZCOr96IQDkdxu-k8q7dVv2UKVLaX_B2OHspxuzyWQCxpro7ta60GDPY2LelG-hpVgwXiyclmstQaiVMz8h4yEJ_H9L1VLF2JZFCwnlgF-efw4jwma7AOnq30ewR36/s1600-h/marinheiro.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5081971726027430530" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSz4VToirZCOr96IQDkdxu-k8q7dVv2UKVLaX_B2OHspxuzyWQCxpro7ta60GDPY2LelG-hpVgwXiyclmstQaiVMz8h4yEJ_H9L1VLF2JZFCwnlgF-efw4jwma7AOnq30ewR36/s320/marinheiro.jpg" border="0" /></a> </div><div align="center">(lembrei-me desta canção que trauteei outrora)<br /></div><p align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSz4VToirZCOr96IQDkdxu-k8q7dVv2UKVLaX_B2OHspxuzyWQCxpro7ta60GDPY2LelG-hpVgwXiyclmstQaiVMz8h4yEJ_H9L1VLF2JZFCwnlgF-efw4jwma7AOnq30ewR36/s1600-h/marinheiro.jpg"></a></p><div align="center"><em></em></div><div align="left"><span style="color:#3333ff;"><span style="color:#000000;"></span><strong><em>Guerra no mar</em></strong></span></div><div align="center">. </div><div align="center"><em>Criola não tem sapato </em></div><em><div align="center">Criola não tem sapato</div><div align="center"></em><em>Moça de pé no chão </em></div><div align="center"><em>Criola</em><em><br /><br />Quem te ensinou a nadar<br />Quem te ensinou a nadar<br />Foi, foi marinheiro.<br />Foi os peixinhos do mar<br />Foi, foi marinheiro.<br />Foi os peixinhos do mar<br /></em><br /><br /></div><div align="center">in <a href="http://www.meninosdomorumbi.org.br/banda/partituras/gerr.htm"><em><strong>meninos do morumbi</strong></em></a></div><div align="center"></div>CBhttp://www.blogger.com/profile/09292066718233755138noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-17306517.post-1163200260662455522006-11-10T23:00:00.000+00:002006-11-10T23:32:00.316+00:00Mulher portuguesa/Caterina de Agostinho<div align="center"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/4995/1665/1600/agostinho.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 155px; CURSOR: hand; HEIGHT: 202px" height="202" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4995/1665/320/agostinho.jpg" width="223" border="0" /></a><br /></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;">"Não sei já, Caterina, se és chinesa</span></em></div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;">ou se Índia te tomou e és indiana</span></em></div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;">ou de ébano te vejo se africana</span></em></div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;">ou se és eternamente portuguesa</span></em></div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;">e sendo portuguesa a todas tens</span></em></div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;">porque em ti, Caterina, eu amo o mundo</span></em></div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;">e para assim te amar nele me fundo,</span></em></div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;">sabendo que o meu bem é não ter bens,</span></em></div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;">que a minha maior posse é não ter nada</span></em></div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;">e com tudo eu estar já sem saber</span></em></div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;">se morto vivo ou vivo de morrer"</span></em></div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em> </div><div align="right"> </div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em></div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em></div><div align="left">[Agostinho da Silva, De Camões a Natércia, in jornal Quinto Império, nº6, 1991]</div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em></div><div align="right"><em><span style="font-size:130%;"></span></em></div><div align="center"><em><span style="font-size:130%;"></span></em></div><div align="center"></div><div align="center"><em><span style="font-size:130%;"><p></span></em></p></div><div align="left"></div><div align="left"><em></div><p align="right"></p><div align="right"><em></div><div align="right"></div><div align="center"></div><div align="center"></span></em></div><p><div align="left"><a href="http://www.agostinhodasilva.pt/"></a></div><u><span style="color:#0000ff;"></span></u><br /><br /></em><p></p>CBhttp://www.blogger.com/profile/09292066718233755138noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-17306517.post-1163177710826750592006-11-10T16:52:00.000+00:002006-11-10T16:55:10.840+00:00Naquele lugar...<div align="center"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/3846/1630/1600/Arvore%20de%20Jacarandá.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/3846/1630/400/Arvore%20de%20Jacarand%C3%A1.jpg" border="0" /></a><br /><strong><span style="font-size:130%;color:#cc0000;"><em>Naquele lugar</em></span></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#cc0000;"></span></em></strong> </div><div align="center"><strong><span style="color:#000099;">Olhei,<br />e logo senti o acolhimento,<br />daquelas árvores,<br />daqueles arbustos,<br />daquela relva,<br />daquele lugar!<br />Por ali andei,<br />por ali namorei,<br />por ali sonhei, acordado,<br />como agora, neste momento,<br />quando sinto o teu cheiro,<br />no cheiro daquele lugar!<br />Ali declamei,<br />ali fiz promessas,<br />num futuro só de luz,<br />cheio de amor,<br />vida, partilha.<br />Na recordação deste lugar,<br />encontrei de forma inesperada,<br />o sabor da tua presença,<br />por momentos, real,<br />por momentos, tão doce...<br />Oh saudade linda,<br />porque te escapas,<br />fica, fica comigo,<br />transforma este doce calor,<br />no calor do peito dela,<br />transforma esta imagem,<br />naquele corpo macio,<br />como manto de veludo...<br />Oh saudade, saudade,<br />porque estás tão amarga,<br />porque te escapaste?<br /><br />Ricky, 21 de Jan. 2005</span></strong></div><p><strong><span style="color:#000099;"></span></strong> </p><p><strong><span style="color:#000099;"></span></strong> </p><p><strong><span style="color:#000099;"> </p><div align="center"><br /></span></strong> </div>Henrique Santoshttp://www.blogger.com/profile/17457390759293610661noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-17306517.post-1161964058164228672006-10-27T16:42:00.000+01:002006-10-27T16:47:38.180+01:00Daquela Janela....Naquela janela<br />Nesta rua tão simpática,<br />há uma imagem que fica,<br />naquela bonita janela<br />aquela figura tão bela.<br />Ninguém ficava indiferente,<br />elas, com ciume evidente,<br />eles, com olhos bem "feitos",<br />de propósitos "insuspeitos".<br />Só o ardina na barraca,<br />ficava mudo como uma estaca,<br />olhava de soslaio,<br />p'lo cantinho do olho,<br />como um catraio,<br />c'um rebuçado p'ro molho.<br />Os dias passavam felizes,<br />suaves como voos de perdizes,<br />sem vislumbre de caçador,<br />nem notícias de valor!<br />Os machos, m'ai'los machões,<br />faziam apostas aos montões,<br />era "amor", "amor" aos repelões,<br />até fazia doer os corações...<br />E, rua abaixo, rua acima,<br />as surtidas continuavam,<br />e ainda por cima,<br />todos se entusiasmavam.<br />............................................<br />Ah! a janela se fechou,<br />mas que foi que se passou?<br />Que tarde triste aquela,<br />sem a figurinha da janela!<br />Aquela "figura" adoeceu,<br />e, então tudo se esclareceu,<br />era um "travesti" cuidadoso,<br />muito bonito, muito meloso!<br />Ele se transformava,<br />dos cabelos à cintura,<br />naquela janela espreitava,<br />e assim montava a estrutura.<br />Foi um "bruá" danado,<br />elas de sorriso rasgado,<br />de olhar matreiro como adorno,<br />eles, com sentimento de... corno!<br />Mas a alegria retornou,<br />o engano, a todos ensinou,<br />a guluseima não é só côr,<br />é preciso provar o interior.<br />E o ardina continuou,<br />de olhar matreiro, gozão,<br />nesta estória participou<br />como o artista espertalhão.<br />P'ró espectaculo terminar,<br />basta a sua janela fechar,<br />pôr bem os pés no chão,<br />e guardar o seu coração!Henrique Santoshttp://www.blogger.com/profile/17457390759293610661noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17306517.post-1161792466857202712006-10-25T17:01:00.000+01:002006-10-25T17:07:46.873+01:00O GRÃO DE AREIA<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/3846/1630/1600/150589530_27e8dc38ab_o.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/3846/1630/400/150589530_27e8dc38ab_o.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:85%;color:#333333;"><strong>Este conto, ou talvez não, recdorda-me algo que... bem só pode mesmo acontecer naquelas praias...</strong></span><br /><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;color:#3333ff;">O Grão de areia</span></strong></div><div align="justify"><br /><strong><span style="font-size:130%;color:#3333ff;">O grão de areia olhava para o sol e dizia-lhe com carinho:<br /> “Não te deixes intimidar, essa nuvens são marotas, querem tapar-te e molhar-me de seguida... “<br />O Sol retorquiu, com um riso amarelo....<br /> “Grãozinho não te esqueças, o Verão terminou, e a chuva vem em seu tempo, não temos que temer é assim o destino”<br />Mas aquele grãozito estava desolado mesmo. Tinha-se afeiçoado àquele casalinho que todas as manhãs e tardes ali se sentavam, junto de si, namorando, rindo, namorando... Os vizinhos coqueiros, espreitavam do alto as malandrices, tentando vislumbrar os gestos de amor arrebatado, em promessas de vida, e até o “carangueijito” tinha perdoado o desassossego da sua casita, pelo enlevo daquele quadro de amor. As ondas no seu vai e vem, queriam a maré alta para chegarem mais perto, e as gaivotas no labor da sobrevivência, esvoaçavam inquietas, também elas mostrando infelicidade.<br />Todos sentiam, na realidade, a falta daquela manifestação de carinho e amor.<br />Mas factos são factos, o Verão terminara e um outro ciclo se iniciara, tudo iria ser diferente. Mas o grãozito de areia não se conformava, ele queria saber o resto da estória, se as juras se cumpririam. Ele declarara que a amaria por uma vida, que nada poderia impedi-lo de a fazer feliz, e ela de coração aberto, sorria e aceitava, a jura eterna como certa, e comungava com entusiasmo daquela partilha de união absoluta e indestrutível! Os beijos, umas vezes eram suaves como a brisa que soprava, outros eram arrebatados que faziam vibrar os corpos, numa luta naquela areia, daquela praia mágica, com os corpos fundidos num só, num sopro de vida, ofegante mas, comum. Como acabaria a estória? O Grão de areia não se conformava, mas começava a ficar vencido, os factos não lhe deixavam outra saida.<br />Como reagiriam às invejas, aos ciumes, aos mal entendidos, às mentiras, às traições, aos desejos, à luta pela sobrevivência? O Sol, qual Rei do Universo, servo maior do Deus da Criação, disse-lhe:<br /> “ ... acorda Grãozito de areia, outro Verão virá e outro casalito ouvirás... e, tudo se repetirá de novo...”<br />Continua no próximo Verão, se a Vida não destruir o que o Amor contruiu...<br />Ricky</span></strong></div>Henrique Santoshttp://www.blogger.com/profile/17457390759293610661noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17306517.post-1159804445304940002006-10-02T16:08:00.000+01:002006-10-02T16:54:05.470+01:00Por ser verdade...<div align="center"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/3846/1630/1600/2084%20%2015.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/3846/1630/400/2084%20%2015.jpg" border="0" /></a><br /><strong><span style="font-size:130%;color:#000099;">Por ser verdade...</span></strong></div><div align="center"> </div><div align="justify"> <strong><span style="color:#3333ff;">Tínhamos chegado àquela terra havia dois dias. Não conhecia ninguém da minha idade, sete anos, que eu dizia com autoridade, ensaiando uma maturidade que ansiava por ter... África linda, com os seus silêncios bem barulhentos, com aquelas mangas saborosas, arrancadas da árvores e descascadas com os dentes, e chupadas até parecerem um tear de linhas expostas... Era o que me valia, as aulas só começavam na semana seguinte, mas a época das mangas estava aí a marcar as nódoas nas camisas, o que sinceramente, irritava a minha mãe. Até que apareceu outro solitário, o Jorgito, soube depois, filho do senhor Tembe, um negrão alto e espadaúdo... O filho dava mostras de ir por aquele caminho. Olhámo-nos, cumprimentámo-nos e começámos com as fisgas, que ele tinha uma melhor técnica para as fazer, desde o pau cruzado à forma como segurava os elásticos, com elásticos mais finos, cortados, criteriosamente, duma câmara velha que havia por ali...</span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="color:#3333ff;">Aquela amizade ficou desde logo selada. Já era o meu maior amigo! Minha mãe espreitou-nos e ficou mais descansada porque nos defenderíamos um ao outro, daquelas cobras traiçoeiras que por ali circundavam, nas mangueiras e no capim alto à volta do quintal. Chegou a hora do lanche, e lá apareceu a minha mãe a gritar: "Meninos para o lanche..." O Jorgito exitou, e eu? Sosseguei-o vem nada receies. E ali estava os copos de leite com ovomaltine e os pães com manteiga. Se a amizade estava selada já, ali ficou soldada...</span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="color:#3333ff;"> Os dias se passaram, e as cenas do lanche repetiam-se, tornaram-se normais. Pai Tembe veio agradecer a gentileza, e tudo ficou "devidamente" consolidado.</span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="color:#3333ff;"> Em áfrica, penso que não só em Moçambique, era costume as senhoras "brancas" visitarem as que chegavam de novo ao local, para lhes oferecerem os seus préstimos e solidariedade pelo "isolamento civilizacional".</span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="color:#3333ff;"> Naquela tarde minha mãe tinha uma visita dessas, mesmo na altura do lanche. Ainda ouvi o diálogo: "D. Maria a senhora permite que o "pretito" lanche com o seu filho?" A minha mãe, serenamente, com aquele olhar que eu tanto admirava, e ás vezes temia, retorquiu: "Não vejo isso, vejo o Jorgito e o meu filho, que vão frequentar a mesma escola e a mesma classe, vizinhos, e que brincando juntos, lancham juntos..." Já não me recordo como é que a tal dita senhora se desenvencilhou da resposta, mas lá que foi duro, foi...</span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="color:#3333ff;"> A minha vida foi assim pautada pelos ensinamentos dos meus pais, e hoje quando vejo alguns barulhentos defenderem o não ao racismo, penso para comigo, que melhor do que gritar é praticar. Amigos pratiquem, pratiquem... </span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="color:#3333ff;"> Hoje, quando tenho de responder à minha neta escuteira e catequista, às vezes recorro a estas histórias da minha vida, para ilustrar o que pretendo dizer. Perguntava-me ela "... Jesus disse para amarmo-nos uns aos outros como Ele nos amou, como é que eu faço avô? Contei-lhe esta história porque o que se passou entre mim e o Jorgito, não foi senão amor ao próximo, sem barreiras de qualquer espécie...</span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="color:#3333ff;"> O Jorgito foi muito anos mais tarde ministro de Moçambique, e para além disso era um pintor que eu muito admirava... Espero que a tal senhora o tenha reconhecido mais tarde... era bem feito! </span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="color:#3333ff;">O quadro que reproduzi não é do Jorgito, mas é da terra...</span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="color:#3333ff;">Ricky </span></strong></div>Henrique Santoshttp://www.blogger.com/profile/17457390759293610661noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17306517.post-1159125767450754412006-09-24T20:14:00.000+01:002006-09-24T20:24:21.333+01:00Partilha!<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/4995/1665/1600/MOHjantar%200381.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4995/1665/200/MOHjantar%200381.jpg" border="0" /></a><br />A partir deste dia 24 de Setembro de 2006, este blog passará a ser en(ricky)uecido por um querido amigo com quem tenho o maior prazer em dialogar e mundivaguear, pois saio sempre aprendendo.<br /><br />Força na caneta, digo, no teclado.<br /><br />CBCBhttp://www.blogger.com/profile/09292066718233755138noreply@blogger.com8